Tengo la idea de que todo lo que haces en esta vida tarde o temprano lo pagas. Sobre todo el mal que haces. Lo pagas. No te vas al infierno, por supuesto. Pero de una u otra manera creo que vas a tener suficiente tiempo (y de verdad que será suficiente) para lamentarte. Ni hablar, el tema de los lamentos es cuestión recurrente en esta parte del mundo, sin lugar a dudas.

El mundo no es redondo ¿Has oído acerca de la teoría de cuerdas? El mundo es una cuerda que vibra como corazón pumpum y con cada vibración nosotros vamos de atrás hacia adelante y de adentro hacia fuera y recorriendo todos los extremos imaginables tratando inútilmente de permanecer en orbita y no despeñarnos contra las galaxias y las constelaciones que murmuran regalos en nuestros oídos rebeldes.

Tarde o temprano perdemos ritmo y la vibración-orgasmo-sideral-semen-bendito-en-nuestras-bocas se detiene y en este ronronear mundial de lamentos y regocijos nos partimos en dos y luego en cuatro y dolorosamente nos damos cuenta de que estamos muriendo y desintegrándonos y un pensamiento recurrente desde el principio cobra dimensiones monstruosas: es la obsesión la que nos alcanza y también la muerte y lloramos en el infinito aterrador porque no volveremos a beber del agua fría y cristalina que teníamos en el cántaro sobre la mesa.

Por eso nunca meto la mano al fuego. Por nadie. Porque cada uno de nosotros tiene una cita con el primer recuerdo que se nos grabó en la mente cuando nos dimos cuenta de que estábamos vivos y nuestro corazón se hinchó de esa engañosa felicidad rítmica y vibrante mientras aprendimos de ir de adentro hacia fuera, de arriba abajo, del bien al mal, del negro al blanco. De dios. Al demonio.

Estoy hasta el carajo de todo. Para mi que todos se andan yendo a tomar por culo porque yo estoy tope aburrido. Y lo siento pero tengo que moverme y dejar esta situación de escenas aburridas y funciones de cine a medianoche. Jim Morrison aúlla desenfadado en el monitor de a lado. Esta vida es una vida moribunda. Nadie se acerca y todo es una puta pestilencia nauseabunda odiosa y estorbosa. Prenderé fuego a los restos y echaré a correr escondiendo el puto cuerpo a las luces y a las putas pretensiones absurdas. Esto va por las ultimas.

Escribiré mis ultimas oraciones y cuando el jefe me pregunte le mandare a tomar por culo y entonces arderé por siempre por cabrón igualado irrespetuoso e hijodeputa.

Me la trae floja.

Puta vida enfadosa.

Pretensiosa absurda e hijadeputa.

Paseo en medio de los festines, el desinterés, el rey lagarto me saca la lengua , estoy condenado, nunca sabré como sortear el laberinto que reanima el fuego, las diversiones, el escándalo, alimento para las fieras, estoy desnudo y el mundo entero se refocila con su lengua sobre mi cuerpo indefenso.

A por todo.

Las putas visiones se suceden una tras otra. Te atravieso. Te apareces. No voy a cubrir con el fuego eterno.

El niño corre a través de la tormenta de nieve para conseguirnos alimentos y para calmar el dolor de nuestros huesos congelados.

Nuestras ideas se congelan y forman murallas de ideas que miles de guerreros se ufanan en destruir para gritar el triunfo del orden nuevo. La nueva Idea.

Mentira.

Muerte.

Destrucción.

Odio.

Un día decides abrir la ventana para que el viento entre y refresque la habitación y entonces el viento entra como demonio y se lleva los papeles arrugados que están sobre la mesa y el polvo que cubre la televisión y los lápices caen al piso y el pájaro escapa y el gato corre tras el y la luz entra iluminando todo y un estremecimiento como ráfaga se lleva el montón de escritos que guardabas desde hacia años y ahí van tus historias y tus cartas y tus cuentos y todas las aventuras extrañas y paranoicas y desesperadas y tristes y sinsentido que has tenido.