Tengo una pistola en la mano. Si me dices que te apunte a la cabeza entonces todo se acaba ¿De donde sacaste todas esas historias descabelladas? Hace frío y afuera solo se ven sombras mientras todo duermen. Hace frío y parece que el camino es infinito. No puedo abrazarte porque el sueño me impide moverme. Entonces escapas feliz.

Buscamos como escabullirnos con una sonrisa y palabras amables.

Las paredes arrojan sobre nosotros historias insensatas. Se escuchan voces y algarabía ¿de qué manera estúpida se ha vuelto mierda el mundo para que todos aúllen a una?

Te abrazaré toda la noche aunque la noche sea apenas de tres segundos y nuestra respiración termine al instante siguiente. Te abrazaré como si un segundo sea un mundo entero.

Te doy besos en la boca.

Si yo tuviese la llave que vos, señor demonio huidizo, buscais, ¿qué estarias dispuesto a dar por una copia en plata?

Podrías atravesar tus pesadillas, quemar vivos a tus monstruos del otro lado de esa lluvia. Pero…¿que ofrecerías a cambio?

Escrito por magma en Diciembre 4, 2005 06:10 AM

Te doy mi vida como puede leerse en este bloG escapizo, con mis agobios y mis aquellares, con mis mentiras y mis dibujos, mis verdades y mis demonios. Te doy todas mis alegrias y mis temores.

Pero necesito La Llave Original. La jodida y auténtica Llave Original. Quiero atravesar al otro lado. Nada de copias en plata.

El humo escapaba perezoso de las casas a las orillas de la aldea. Amanecía. Soñaba que llegaba fatigado con un conejo y tres raspones. Estudie toda la mañana lecciones de aventuras y descubrimientos. Cuando sea grande quiero ser mago, dije, cuando me tocó el turno, tendré barbas y dientes de oro, conoceré todos los secretos y diré palabras mágicas, convertiré en ranas a los enfadosos y demonios maliciosos a mis mejores amigos.

Entonces todo el tiempo era media día y jugábamos a arrojarnos agua y a inventar complicadas injurias. Nos mordíamos las manos y correteábamos bajo la luz priístina del medio día.

Huíamos a ocultarnos cuando las nubes aparecían anunciando el final del día. Entonces el rostro despreciable de las odiosas arpías se distinguía.

¿De que mente horrible y enferma salió esa despreciable imagen que nos veía cuando sacábamos peces del río al mediodía?

Todas nuestras idea de salvación no son sino meras ficciones tejidas laboriosamente por aquello que sabe siempre y a cada momento de la futilidad de nuestros empeñosos intentos.

Quiero ser demonio huidizo con la llave del reino raptado para atravesar mis sueños y llegar al otro lado de la lluvia y de la anarquía.