Digamos, el balance de la semana y tal.

Empezo el domingo dos de enero cuando fui a la última sesion del curso ese que pacte con mi nuevo compadre, Nestor y tal, nos hicimos amigos y me anda consiguiendo un proyecto de freelance en el palacio municipal de neza. Asi es, ahora ando correteando el punto por aquellos rumBos. Platicamos de hojas de estilo, la importancia de escribir XHTML estricto y casi logramos configurar Samba en su cafe internet, lo dejamos a favor de la tabla del detalle para el control de facturas en PHP que en realidad fue el tema central del curso en su totalidad. Recuerdo que estaba mareado y desvelado y loCo. Lo mejor de todo es esa niñita que vive en su casa, supongo que es hija de su hermana. Una niñita de unos dos años o tres que se suelta lanzando explicaciones a la primera oportunidad, no se le entiende nada. Y habla y habla y habla. Me recuerda a maddi, la niñita que RaYu3la se encarga de cuidar, supongo que es lo mismo, puro desmadre espontáneo.

Nada complicado. Por la tarde pase a gandhi y me compre un superlibro. Resulta que todos los años, desde hace unos cinco en realidad, me hago el proposito de año nuevo de ser menos imbécil, menos capuLLo. Eso. Menos jodido ignorante inconsciente e hijo de puta. Me hago el propósito de leer mas. Hace miles de años leia como demente. Ahora no. Por eso el propósito. Entonces el domingo dos de enero entre a la libreria gandhi enfrente de bellas artes y compre un superlibro. Ese Mijaíl Bulgákov es mi heroe, lo lei en la semana, un libro de anagrama, 174 páginas ¡Fua! El primer capitulo vale por todo el libro: leer ese tipo de cosas es como montarse en la espantosa ola de la vida imperiosa, donde no tienes tiempo de pensar ni lamentarte ni rumiar la cosas, donde o actuas o te lleva patas de cabra, donde entonces toma el control el demonio ese oculto bajo nuestra propia piel, ese que se ha vuelto sabio viendonos caer y caer como niñatos infelices de preprimaria. Ademas, me matan las historias rusas, por ahi escribi que soy fan de Dostoiewski, Eduardo Rodia aparecio justo al leer Crimen y Castigo y leer los conflictos abrumadores de Rodion Romanovich Raskolnikov y Sonia y Dunia y Rasumikhine y los demas.

Hoy sábado ire a por otro libro, uno del Chinasky; de el solo he leido tres libros, pero ese cabron me mata, puTo Bukowski asqueroso de los huevos, mi alter eGo, digo yo.

La semana se paso como un bendito demonio. Tuve tres visiones pero solo recuerdo la ultima. Todo el dia estuve mareado a tope. Por la mañana Xochitl me pregunto porque iba todo asi como callado e inhibido, “¿y que quieres que llegue contando chistes o que??, entonces me acuso de histarico e hijo de puta. Salude a Sofia a @lex y a Ely y a Eduardo. Decidi que era viernes y que nada podia afectarme,

No he visto a Claudia desde el año pasado. Me muero.

El perro polvorón ya no esta casi enfermo, roñoso y taL, lo vi el jueves temprano jugando a las nueve de la mañana bajo esa luz del sol fria (estos dias de invierno) y prometedora, jugaba con un compadre suyo, un perro mugriento y alboroTaDo.

En la visión esa me enveneno tres noches seguidas con unos frascos extraños que contienen bebidas exóticas y fulgurantes. Paso la semana entera en coma, trabajando y peleando conmigo mismo, enredado en discusiones mentales esteriles. Es el fin del mundo, suponGo. Y entonces la voz de Mijaíl Bulgákov me repite como demonio enfadoso: no hay esperanza no hay esperanza. Y yo estoy ahí nada más, en la puTa muñeCa, tomando cerveza tras cerveza y esperándola a Ella que no lleGa. Esta en su caSa. En puebla y tal. Y se que la extraño y que la necesito y sigo bebiendo de esos frascos maGicos y espeluznantes y leo mi liBro nueBo de Míjail Bulgákov y todo alrededor viBra y se tambalea y pienso que deberia estar vomitando y realmente hecho polvo porque el mareo se ha vuelto puTa pesadiLLa pero me asomBro al darme cuenta de que puedo ir por el mundo como si Tal la cosa y todos entieden que estoy loco y entonces se ponen locos tambien y en armonia y todo es como si el puTo mundo comprendiera y taLy escucho a placeBo y la rola auLLa y el perro polBoron jueGa y me doy cuenta de que saben que podria volverme loco si no se ponen a tono y actuan en consecuencia al seguir con mi juego, el puto juego festiBo y madrugador que traigo entre manos bebiendo de esos frascos hilarantes y ensordecedores.

Ahora es sábado y creo que sobrevivi al puto mes de diciembre ¿Festivo? A la mierda, sobrevivi y ahora que el mundo ruede.

(En otra visión, ahora recuerdo, Büilare se enfada con un remolino odioso que llega de repente a desordenarlo todo y en realidad sin comprenderlo -bellaCo no aparece por ningun lado-, digo, sin comprenderlo, Büilare se pelea con el remolino y se revuelca y el remolino la rasguña y le deja sin aliento toda despeinada y enfadada y llorosa pero viva en realidad, porque Büilare entiende que aquel puTo remolino le queria comer la Esencia y llegó disfrazado con voz melosa y contundente pero entonces Büilare se enfadó y le golpeó y el remolino la arrastró y la dejo hecha polvo y desbarataDa pero viva y sin moretones)

…tenGo tanta hambre.

NuEz dice:
tu conoces las brujas?
Yushe dice:
cuales tu?
Yushe dice:
las de Sikanda?
Yushe dice:
o la pelicula?
NuEz: dice:
las que sacan chisPas
Yushe dice:
jajajaja
Yushe dice:
las brujitas!!!
NuEz: dice:
del tamaño de un garBanzo
NuEz: dice:
^____^
Yushe dice:
siiii

De mas chiCo me gustaBan porque las arrojaba y sacaban chisPas. En medio de la noche eran diminutas centeLLas. Unas ruidosas. Entonces las arrojaBa contra las paredes o a lo lejos cuidando que reBotaran en el piso muchas veces. Era cuando llegaban las fiestas y las luces (y los dias eran cortos y las noches las más largas y frias y llenas de luz y sonidos y fiesta) que me conseguía el aro desnudo de un diurex le ataba un globo y lo usaba como catapulta. Ahí las metia para dispararlas más velozmente. Y pasaba las más mejores noches del fin de año arrojándolas bajo la luz de la luna y el cielo estrellado imaginando centellas fugaces, ruidosas, con esas chispas de luz blanca que rompían la noche oscura con velocidad pasmosa.

Eran las bruJas.

Todo el mes de diciembre pasado trate de conseguir una para hacerle foto y mostrarla aqui. No consegui ninguna. Algo sucede en esta época que ya no existen las bruJas

¿O existen?

A ver a ver, vamos aclarando paradas.

No me gusta ser impuntual. Llegar tarde a las citas es un puto coñazo. Siempre he sido puntual y nunca me he pasado. Hay quien pierde la objetividad y llega quince minutos tarde, veinte minutos tal vez. Cuando pasan treinta minutos me voy a tomar por culo y, si es una primera cita, aquella persona no vuelve a saber más de mi. Solo hay una oportunidad en la vida, dice el Jefe Sabio. Y aunque suene presuntuoso y tal, me cago en su puta madre de las personas que me han dejado esperando.

Pero de cierto (y de fijo) que soy un puTo irresponsaBle ¿Tiene eso que ver con la puntualidad? Muchos dirian que no. Los demas tronarán sus dedos desesperados esperando a que me defina. Entre tanto, el pasado fin de año me felicitaron en el trabajo: “y estamos muy contentos contigo y por tu responsabilidad y tu desempeño? Lo que menos me esperaba era eso. Cuando durante todo el ato la presión ha estado cabrona y yo he tirado lineas como hijo de puta hindú muerto de hambre y enfadoso y roñoso y necio y luego los fines de semana he empinado botella tras botella y cantado a voz en grito rolas desenfrenadas de los dorros y placebo y tal y gastandome el dinero (y gastandomelo en verdad) y echando desmadre sin más.

De manera que la idea ha rondado mi cabeza todo el tiempo ¿En realidad soy responsaBle?

Cago en dios. Y yo que todo el tiempo he tratado de mostrar mi lado más despreciaBle.