Basta ya de dar vueltas como perro que quiere morderse la
cola. Yo estoy por Carmen Alanís, aethRa.
Compa de vuelo desde hace tres aDos y poco más, ella se lo monta echando
desmadre leyendo diciendo y convirtiendo a quien se deje; los libros, las
lecturas y la gente son su pasión.

Tiene un sueter anaranjado y salta en la puta luna mandando saludos.

Dice rayu3la que es luz. Ella es la luz y cuando sea grande
yo quiero ser como ella ^____^

La medianoche del martes/minrcoles hablamos por teléfono casi dos horas
y me contó que se iba a dar un curso en un lugar llamado Monte Morelos (o
algo así) ubicado en un apartado y desconocido alrededor de MTY. Dice que
estará en DF en abril. Seguro querrá tomar café en uno de esos sitios
vips. Es que no sabe. Le contaré. Y luego iremos a comer en un lugar cerca
del centro histórico, tomaremos cerveza y echaremos desmadre. Le señalaré
las cosas interesantes y haremos tarugadas tirándonos en la plancha del
zócalo para mirar el azul del cielo desde el piso tirados como borrachos
locos y peligrosos cabroncetes. Haremos fotos. Le diré de los sitios
ocultos aquí en México DF, la capital, en extremo interesantes, que no
puede ignorar más, que tiene que visitar y ver y llevarse ¿por qué no?
como un recuerdo graTo, de amigos y demás.

Carmen Boullosa se escribió hace años un libro que se
llama Antes. Es una historia de una niña que esta muerta. Que
antes de morir mira los demonios ir a por ella. Los mira acercarse y
demorarse, refocilarse en su agobio. Tiene miedo. Antes es el mejor de todos. Después esta Llanto y mas
después, digo, Son vacas somos puercos, donde aparece el gran Esquemelin
también llamado Smecks. Otros más son La milagrosa y Duerme y así.

Pero me quedo con Antes, un puto libro clave y tal.

Carmen Boullosa escribio un poema que me mata. Si de
masoqueos se trata. Digo yo. Lo saque de un libro robado a la UAM
Azcapotzalco. Ya puestos, digo. Es una ¡carta al Lobo Feroz!

QUERIDO Lobo:

Llego aquí después de cruzar el mar abierto del bosque,

el mar vegetal que habitas,

el abierto de ira en la oscuridad y la luz que lo cruza a hurtadillas,

en su densa, inhabitable noche de aullidos que impera incluso de dia o en el silencio

mar de resmas de hojas

que caen y caen y crecen y brotan, todo al mismo tiempo,

de yerbas entrelazadas,

de mareas de pajaros,

de oleadas de animales ocultos.

Llegue aquí cruzando el puente que une al mundo temeroso con tu casa,

este lugar inhóspito,

inhóspito porque esta la amr de habitado,

habitado como el mar.

En todo hay traicion porque todo esta vivo…

Por ejemplo, aquello, si desde aquí parece una sombra,

¿hacia donde caminara cuando despierte?

Como fiera atacara cuando pase junto a él,

cuando furioso conteste el sonido de mis pasos.

Asi todo lo que veo.

En todo hay traicion

…era el camino, lobo,

la ruta que me llevaba a ti…

Escucha mi delgada voz, tan cerca.

Ya estoy aquí.

Escoge de lo que traje lo que te plazca.

Casi no puedes mirarlo,

insignificante como es,

perdido en la espesura que habitas.

Estoy aquí para ofrecerte mi cuello,

mi frágil cuello de virgen,

un trozo pálido de carne con poco, muy poco que roerle,

tenlo, tenlo.

¡Apresura tu ataque!

¿Te deleitaras con el banquete?

(No puedo, no tengo hacia donde escapar

y no se si al clavarme los dientes

me miraras a los ojos).

Reconociéndome presa

y convencida de que no hay mayor grandeza que la del cuello de virgen entregándose a ti,

ni mayor bondad que aquella inscrita  en tu doloroso, lento interminable y cruel amoroso ataque,

cierro esta carta.

Sinceramente tuya,

Carmen.

Ella es Carmen Mondragón, Nahui Ollin. Estoy enamorado.

Amante del Dr. Atl y figura del México de principios de siglo, ora
pintando, ora escribiendo, luego posando en fotografias para Edward Weston. Se lo monto con su actitud desprejuiciada
rebelde desmadrosa y desmesurada.