En estos dias y antes del próximo domingo migraré todos los blogs de fulguris.net

A otro servidor.

Estaremos offline al menos un dia.

Será un desmadre.

Me acerqué a la iglesia de la plaza de Santo Domingo esperando a que estuviera abierta. Caminaba desde la calle de Peru con un cinturon negro en la mano y dos mil pesos en la bolsa. Habia pasado al cajero automático y regresaba hacia el zocalo a traves del sol de mediodia y la gente en esas calles antiguas de Mexico D.F. la capital. Afortunadamente la iglesia estaba abierta. Gente salia. Siempre es igual, de alguna manera me las arreglo para acercarme cuando la misa ha terminado y el recinto comiena a quedarse solo, me siento en la antepenultima banca, la mas cercana a la salida, y espero. Pasos, voces. Entonces las luces comienzan a apagarse. Es cuando comienzo la respiración de poder, esa que aprendí en los libros de Carlos Castaneda, la manera como respiran los gatos, inflando la panza al inhalar aire, desinflandola al exhalar, tarde o temprano comienzo a marearme y a sentir frio. Esta vez no. Afuera de la iglesia, vi, al entrar, una carpa donde merolicos, payasos, gente con vestidos ridiculos, preparaba una función, ahora suenan los altavoces dentro de la iglesia, imagino voces de “esa realidad” que acabo de dejar afuera, que no me deja avanzar, atravesar, que me sigue insistente, aullidos de perros, niños gritando, gente empujandose, la musica a todo volumen, comprar, arrebatar, si me esfuerzo puedo conseguirlo, en lo alto, la imagen del crucificado aparece anhelante, detras de el un horizonte plateado, sombras, la gigantesca estructura del edificio me marea, gente en los pasilos mirando las estatuas enmohecidas, más voces, respiro tratando de olvidarme un poco de los pensamientos, quiero dejar de pensar, si me concentro en la luz que entra por la puerta principal, que atraviesa las sombras el altar, del techo abovedado, que hace vacilar la figura principal rodeada de arcangeles, que me produce escalofrios y entonces aparece en mi cabeza una idea, la mas lejana estupidez, que me hace sacudirme y levantarme y salir corriendo, si, a ponerme las pilas y dejar las masturbaciones mentales y los titubeos y tuve una visión y me largo feliz a confundirme con la muchedumbre y los merolicos y la gente ridicula en sus vestidos salvajes.

Durante los ultimos meses me he dedicado a terminar los pendientes que tenia. De trabajo sobretodo. Dormir hasta tarde. Ir semidormido al trabajo. El de todos los dias.

Ahora los he terminado. Aun hay quien manda correo electronicos con pretensiones absurdas. Lo mejor es ignorarlos.

Estoy sentado frente al monitor escuchando Madredeus. Es casi media noche. Quiero contar del sueño que tuve anoche, de las ficciones que vienen a mi cabeza, esas que provoca la cancion en los audifonos, las que provoca el parrafo del libro que tengo meses leyendo. Quiero contar de mis teorias acerca de La Vida, de como lo mejor es ir siempre a Por Todo, entrometido, abusivo, insolente y enfadoso, pero siempre elegante, amoroso, irreprochablemente calido y fulgurante. Tambien de mis traumas, mis aflicciones, de esos sueños espantosos que me hacen odiar la vida. De los descubrimientos, de lo que afanosamente y sin coherencia llamo “visiones”. Quiero volver a escribir ficciones ingenuas acerca de bellaCo y de Builare, acerca de la Sombra Negra, de correrias en el centro de la ciudad, Mexico D.F. la capital, de borracheras en La Muñeca y sillas volando y putas en las calles, de Prescistias Pebiceé y de sus colegas las prostitutas barriobajeras de traseros envidiables. Hacer dibujos sobretodo.

Dibujos, sobre todo

Olvidar la injuria despreciable del interesado mundo ese que me obliga a despertar todos los dias a las 6 de la mañana para arreglar escenarios ajenos donde viejos decrepitos se orinan en los pasillos mientras mascan tabaco y escupen al platicar acerca de sus horribles vidas grises con esposas muertas y mascotas como espectros que se cagan y apestan en la mediatarde de los calurosos y aburridos fines de semana eternos.