Antes no tenia ni puta idea. Ahora estoy peor. Pero ya no me preocupa. Antes daba bandazos y me iba de lado. Ahora camino sobre la franja de color y me preocupo por cepillarme los dientes todos los días. En mis oídos suena violenta la melodía. Pero finjo que no la escucho. Imagino que tengo las venas llenas de droga y que las gotas de lluvia resbalando sobre mi cara se evaporan conforme camino. No quiero dejar de caminar porque pierdo control. No tengo miedo pero cuando pierdo el control tengo que comenzar de nuevo. Y después de tantas veces me resulta tan aburrido y tan grotesco ir con las manos atadas, la mirada perdida y dejando manchas de sangre en las paredes y sobre sus miradas de enfado.

Me canse de fingir demencia y confeccionar historias, de consecuentar palabras prostituidas y de mirar sus nalgas desnudas reflejándose en el espejo del cuarto nauseabundo.

Antes no tenia ni puta idea. Ahora ya no me importa un jodido carajo.

En los lugares donde yo he estado hay muertos y hay vivos. Los muertos nos miran. Los vivos festejan. Hay noches de fiesta donde unos y otros se reúnen para convidar y recordar hazañas. Las noches parecen días porque nadie duerme, porque doquiera hay luz entusiasmo y algarabía, música en los callejones, aromas en los rincones, en las cocinas, vestidos de fiesta ajenos al frío de fin de año. Los muertos recorren caminos adornados, detienen su viaje infinito y hacen un alto, recuerdan que estaban vivos. Sonríen con sus dientes blancos de calavera antiquísima. Y se acercan. El punto de reunión se alumbra con luces parpadeantes, miles de luces infinitas vistas desde un lejano e indefinible recuerdo, la mesa, alimentos calientes, picantes, olorosos, multicolores, la masa, la miel, las tortitas de maíz que se comen una tras otra y se deshacen entre los dedos pegajosos, dulces, pan, naranjas, higos, guayabas, atole de chocolate y el frío festivo de la noche interminable.

Calavera (flickr)