bellaCo vio en la pantalla que la pequeña silueta saltaba agitando sus manitas. Casi muere de la bendita impresión. Olvidó al instante la cartera perdida. Los siete mil quinientos pesos. Las tarjetas. Las identificaciones. Las deudas por pagar.

Las manitas se movían. El pequeño fragmento de vida aquel bailaba en su mundo acuoso feliz de la vida mientras alrededor el viaje de las galaxias se sucedía infinito en un chorro de luz insoportable a través del espacio imposible de luz y sombra y hoyos negros y espirales y flujos y ecuaciones incomprensibles y fuerzas y fantasías jaladas de los cabellos.

Entonces escuchó aquello. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Sístole. Diástole. Desbocado. Desenfadado. Despreocupado. Infinitamente promesa.

Era la nueva vida.

Büilare sonreía infinita. La vida bullía en sus entrañas.

Era un bebe.

Supongo que es mejor que escribir posts.

JicotiLLo y el futuro

…me acuerdo que un día mi padre me había prometido veinte sueldos si le hacia bien una división; comencé, pero no pude terminar ¡Ah!, cuantas veces me ha prometido monedas, juguetes, golosinas, incluso una vez cinco francos si lograba leerle alguna cosa. Pese a ello, mi padre me puso a la escuela desde que cumplí los diez años ¿Para qué –me decía yo- aprender griego o latín? No lo comprendo. En fin, ¿qué falta hace? ¿Qué me importa a mi que me aprueben si el que te aprueben no sirve de nada en este país? Si, claro, te dicen que obtendrás un puesto si estas aprobado. Yo no quiero ningún puesto: seré rentista. Y aun cuando lo quisiera ¿para que aprender latín? Nadie habla esta lengua. Algunas veces lo veo en los periódicos; pero, gracias a Dios, no voy a ser periodista ¿Para que aprender historia y geografía? Es verdad que es necesario saber que Paris esta en Francia, pero nadie pregunta a que grado de latitud. De la historia, aprender la vida de Chinaldon, de Nabopolasar, de Dario, de Ciro y de Alejandro, y de sus demás compadres notables por sus nombres diabólicos, es un suplicio.

¿Qué me importa a mi que Alejandro haya sido celebre? Que me importa… ¿quién sabe si los latinos hayan existido? A lo mejor es una lengua inventada; y aun cuando hayan existido, que me dejen ser rentista y se guarden su lengua para ellos ¿qué mal les he hecho yo para que me impongan tal suplicio? Y pasemos al griego. Esta sucia lengua no la habla nadie, ¡nadie en el mundo!…

¡Ah! ¡mecachis de contramecachis! ¡diantre! Yo seré rentista. No tiene nada de agradable eso de gastar los pantalones sobre los bancos de clase ¡caramba!

Para ser limpiabotas, para ganar un puesto de limpiabotas, hay que pasar un examen; pues los puestos que os ofrecen son de limpiabotas, o porquero o boyero. Gracias a Dios, no quiero nada de eso ¡canastos! Además os hinchan a mojicones por toda recompensa; os llaman animal, cosa que no es verdad, pedazo de hombre, etc…

¡Ah! ¡recanastos!

Arthur Rimbaud

Y si, es la lectura de un texto de Rimbaud, podcast del Jefe Rimbaud. Adelante.

Si no quieres esperar demasiado:
» Un texto de Rimbaud, Prólogo (64 Kb/s) (3.072 Mb)

Se escucha mas nítido:
» Un texto de Rimbaud, Prólogo (96 Kb/s) (4.608 Mb)

Y mas y mas nítido:
» Un texto de Rimbaud, Prólogo (128 Kb/s) (6.144 Mb)

Un mojicon que recibes en tu cara

Fumar cigarrillos es una putada. No volveré a coger un desgraciado cigarrillo aunque me vaya la vida. Tener adicciones es como maldecir en voz baja: nadie se da cuenta del daño que te haces a ti mismo hasta que te llevan al psiquiátrico con chichones y rajaduras.

La próxima vez estaré preparado.

Había pasado tres días escribiendo en su cuaderno de viajes sin darse cuenta de que la marea había subido. En las historias mágicas que escribía había higos enterrados y animalillos del bosque como pájaros y abejas y mariposas y zorritos peludos. Pero de animales marinos nada. El agua salpicándole y la risa descontrolada le devolvieron a la vida real donde pececillos multicolores y todo tipo de animalillos marinos le miraban sorprendidos sus colmillos filosos de perro mientras se reía como demonio, fascinado por la voz de la sirena aquella que la marea había traído.

En su efímera y singular vida bellaCo jamás había visto una sirena. En su infinitos viajes por otros planetas tampoco. Nunca había escuchado una voz como aquella que resplandecía como agua salpicándole y sacándole risas espontáneas que le hacían revolcarse festivo en la arena de aquélla playa submarina.

Sirena

Recuerda que paso la tarde entera cagandose de risa por las cosas que la sirena le contó y sorprendido con la cola de pescado que la sirena tenia y enamorado de sus colmillos de perro que… ¡Las sirenas tambien tienen colmillos filosos de perro!

Era un planeta fuera de otro planeta dentro de otro planeta. bellaCo estaba soñando que bailaba con Büilare. Era una canción que cantaban unas lombrices mientras masticaban sugus de naranja. Ambos se morían de risa porque las lombrices con sus dientecitos filosos les provocaban dolor de estomago. Estaban felices porque apenas comenzaba la primavera y había árboles morados por todos lados, además, podían comer puños de azúcar sin enfermarse. Era el cumpleaños de Büilare.

- ¡Dibújale una cola de perro, dibújale una cola de perro! -comenzó a decir una vocecilla en el sueño de bellaCo.

A Büilare le salió una cola de perro y bellaCo casi despierta de la impresión. Entonces la abrazo mas fuerte concentrándose en el canto de las lombrices y en los sugus anaranjados. Le dolía mucho el estomago mientras Büilare terminaba de convertirse en perro. Las lombrices cantaban mas fuerte con dientecitos alevosos, maliciosos, codiciosos, desesperados.

De todos modos no queria despertar.

Un día quiero tener una visión. La gran visión. La que me hará comprender todo de golpe y solucionara las cosas. La que explicara los golpes en la cabeza y los arranques y las rabietas. Y entonces echare risas y, aliviado, comprenderé que caerse en el charco lleno de renacuajos y levantarse de ahí lloroso y enlodado no era para tanto. Y regresare los años para levantarme muerto de risa y sacarme de encima las pequeñas y resbalosas y pegajosas sabandijas aquellas y les pediré disculpas por sacarlas de su sueño acuático y desmadrar su charco de agua de primavera luminosa. Entonces ya no me va a preocupar nada. Porque será la visión que me arranque las faunas y los jicotillos que rondan mi cabeza a cada instante. Esos inexplicables arranques insensatos que duelen como apachurrones y que me dejan sin energías y con la cabeza dando vueltas y sin fuerza en los brazos temblorosos y fatigados y sin brillo en los ojos.

Si, quiero tener esa gran visión. Pero no quiero que sea la visión que se te echa encima cuando te estas muriendo. Cuando ya no tienes tiempo para arreglar las cosas. Cuando, irónica, te permite ver que todo el tiempo la estuviste cagando por nada. Y al instante siguiente te mueres y fin de la historia.

Un regalo de Ruru